Ambitions démesurées. Traites utopies bouillonnant dans mes artères. Obsession pathologique du vide et paradoxalement, je remplis, remplis, remplis à la folie, au dégoût, ce trou impossible à combler. Bouche, oesophage, estomac. Pathologie.
De tout temps, je n'ai révé que d'une chose, atteindre l'irréalisable, la perfection . J'ai erré longtemps, je l'ai touchée du doigt un jour de février; puis disparue, envolée.
A tout ces psychologues de comptoir qui cherchaient à démontrer par A+B que tout était illusoire et perdu d'avance, débordant de pessimisme, à ces analyses psychologiques de supermarché, je m'esclaffais. Mes pauvres petits, n'avez vous donc rien compris?
La vie n'est pas simple quand on souhaite en faire de l'art.
J'ai pris le risque dans ma naïveté.
